Леди Морриган
Чужая квартира, чужой комп. Позади стула сопит желтая собака. В плейере единственная композиция, которая играет раз за разом. За окном шумит Москва. Пройдено 36 залов Третьяковки и несколько километров улиц. В бокале из тонкого стекла красное вино. Завтра воскресенье. Телефон молчит, нет ответа даже на смс.
Бунтарская мелодия упорно пытается поднять настроение. По уму бы пойти спать, но так обидно спать в долгий-долгий вечер субботы.
Утром дико болела голова и никак не хотела униматься, хотелось отложить все дела- заботы об отпуске, поход в Третьяковку, которую я поклялась таки досмотреть, встречу с друзьями.
Взятый в агенстве каталог заставил желать отпуска еще сильнее.
Аптека, Шоколадница, стакан воды в прикуску с нурофеном - и жизнь как то наладилась.
В голове нет ни мыслей, ни эмоций, ни желаний. Будь бы ряддом какой-нибудь фильм- погрузилась бы с головой и забылась бы окончательно.
Все-таки мне явно противопоказано находиться одной. В понедельник меня выворачивали наизнанку неизвестно откуда налетевшие боль и отчаяние, а сегодня я тону в равнодушии и спокойствии.
Впервые за несколько лет я собираюсь ехать в отпуск не в Магнитогорск и испытываю по этому поводу чувство вины. Меня там ждут, а мне не хочется ехать.
Вот такой лытыбр. Ну и песенка, что я сегодня слушаю.